Un matin, un autre, et comment s'orienter dans la pensée. Où progresser, pour se raconter à soi seul, et de façon crédible, que l'aliénation n'a pas encore eu totalement raison de… de quoi ? De quelque chose dont la poésie, le sexe, le combat, la conversation  gardent parfois la mémoire et dont nos nostalgies ne sont que des ersatz. Nous sommes faibles. N'ignorer rien du monde, en être le destinataire, le terminal permanent et se sentir si peu de connaissances nous agace jour après jour. On nous a désoeuvré, désarmé, convaincu que ce monde était le seul possible et contenait tous les autres. 
Nous ne faisons plus de politique. A notre volonté de prendre part au monde, s'oppose un ennui encore impensé, un désenchantement qui ne sait plus quelles questions poser. Si Libération, les dialogues de films "intelligents", les enthousiasmes caritatifs, la mode de la "philo" le hip-hop, le Canard Enchaîné, le théâtre subventionné, les tatouages ou les manifs pour libérer le cannabis sont la réponse, on se demande quelle est la question.
 
Au coin des rues que nous empruntons, des hommes délavés ont pénétré pour toujours dans de sombres dédales. Là, tout d'eux est soldé. Tout ce qu'une existence, passée à essayer de vivre, avait construit devient aussi insignifiant que les reliefs d'un marché aux puces après la fermeture. Leur usure, définitive et irréversible, est la somme de toutes les oppressions que nous refusons de relever. Nous attendons d'exister, ils attendent de s'anéantir, et ces attentes se ressemblent autant que deux tunnels parallèles que l'on creuse. Notre ennui et leur souffrance, tous deux muets, se répondent indéfiniment, sans que l'un soit une vraie alternative à l'autre. La non-vie est désormais libre de s'étendre partout sans résistance. Nous y opposons, dans le meilleur des cas, un "lifestyle" de "gens urbains et intéressant". Jamais, par exemple, le statut de "celui-qui-réfléchit" n'a été autant convoité par la conscience bourgeoise, et jamais les esprits critiques au sens fort n'ont été aussi universellement fui. 
Salut Gherasim Luca, et les vingt paires de jambes vertigineuses dont il orna le désespoir avant d'utiliser les siennes et d'enjamber  un pont, dans une ville où les poètes n'avaient plus leur place. 
Il s'agirait de vivre sans que cela ne soit un "mode de vie" de plus, et nous ne savons pas. Nous n'espérons rien assez profondément pour échapper au formel, à l'esthétique, ou au dilettantisme. Nous écrivons, filmons, peignons et nous jouissons d'en parler ensemble, de nous séduire à renfort de profondeur, d'originalité, et même de sincérité. 
Anxieux de se découvrir vides, résolus dans notre ambition d'être de vrais vivants, nous ne voyons pas l'ennui qui gagne, opaque et compact. Et l'espoir que toutes ces beautés ne soient rien, que toutes ces richesses périclitent, que toute cette vérité soit fausse, n'en effleure que quelques-uns.
Inassouvis et collés au monde, quand il faudrait être pessimistes, allégés, vivifiés, en hauteur.  
Nous sommes battus avant que de penser, battus par la joliesse temporaire, l'esprit de sérieux, l'enthousiasme qui sonne faux, la recherche d'innocence jusqu'aux plus écoeurant maniérismes.
La "couleur culturelle" donnée désormais à toute pensée flasque est le tombeau de luxe des promesses de ce siècle. Une affabilité de plus pour étouffer gracieusement l'écho des classes qui se haïssent, des bouches qui pourraient se coller les unes sur autres, des fusils que l'on pourrait sortir pour autre chose que pour affirmer son identité. "Culturelle" justement.   
Faire de la politique, seulement cela.
Ce mystère consistant à nous trouver un dehors. Et là, un devenir.
L'artificialisme généralisé nous a coupé de nos vies en nous permettant d'être touriste de tout.
Rien ne nous est interdit parce que rien de ce qui nous est permis n'est vrai.
"A la frange des villes, il y a toujours de ces quartiers aigres et maladifs où il semble que la vie pousse en désordre, inutile, dénudée et bizarre comme dans ces terrains vagues mélangés d'ordures. Et chaque fois au gré de cette promenade rencontre-t-on, abandonné aux saletés et aux excréments d'un trottoir, un matelas qui exhibe au grand jour le mystère de sa face anonyme souillée d'écoulements. Et qui se dresse alors je ne sais comment devant les yeux de mon imagination comme l'authentique Saint Suaire deTurin de nos vies honteuses et bafouées" (B. de Bodinat) "

Ariel Wizman